todos los días repetimos la misma escena. Sentada a tu lado, sosteniendo un plato de comida triturada en una mano y un cubierto en la otra, te suplico que comas. Sé que me oyes, aunque no hay signos de ello en tu mirada perdida, y a veces tengo la sensación de que no me conoces. Trato de convencerte de que abras la boca, pero aprietas los labios y haces de cada bocado una lucha.
Mientras tanto, continúo mirándote a los ojos y trato de encontrar en ellos a aquella mujer que dio a luz una niña prematura. No sé si lo recuerdas, pero durante un mes fuiste todos los días al hospital para darme de comer. Puedo imaginar los nervios que tendrías al alimentar un cuerpo tan pequeño, tu preocupación por mantenerme viva.
Y después de tantos años, soy yo la que intenta que comas, pero te niegas a hacerlo. Veo cómo tu cuerpo mengua y se hace cada vez más frágil, reducido a piel y huesos. Y ojos. Unos ojos que parecen ver algo que yo aún no entiendo.
Autora del texto: Belén Lorenzo
Duro y tierno texto a la vez, sobre una de las realidades que más nos atosigan en los últimos tiempos.
ResponderEliminarA veces me planteo cosas extrañas, cuando me topo con esta enfermedad o situación, pero no es el momento. Ahora toca dejarse preguntar por esta escena que dibujas con tus palabras, Belén.
El círculo que se cierra. Terrible, más aún, por ser tan real, tan cotidiano.
ResponderEliminarMuy bien, Belén.
Gracias a ambos! Para mí, esta historia tiene la particularidad de que todos podemos vernos reflejados en dos momentos: hoy nos identificamos con la hija, mañana nos identificaremos con la madre.
ResponderEliminarUn abrazo.