Sus ojos me atrapan. Su luz, la alegría en su brillo. La mirada de sus ojos me transporta, me llena de un regocijo que me devuelve a mi niñez. El cálido verano en su pelo es aquel cálido verano en mi pelo. El mismo escalón, la misma casa, pero él y yo no somos los mismos… aunque no pueden haber dos personas más parecidas. Si acaso, hace años cuando yo también era niño, mi padre al mirarme sentado en ese mismo escalón, de esta misma casa, también se sintió atrapado por mi mirada. Su mirada.
¿Cuántos veranos, de cuántos años, de cuántas infancias habrán revivido cuántos padres mirando embelesados através de los ojos de sus hijos? Es un milagro, el tiempo se funde y por un instante, la herencia se concentra en un punto, en un iris de bellos colores, los de mi hijo, que también me mira y sonríe, y en sus ojos veo reflejado a mi padre mirándome con mi misma cara, aquel día, de aquel cálido verano. En aquel escalón, de aquella casa….
Autor: Carlos Quesada
Esa es la grandeza de tener un hijo, el poder verte reflejado en él y recordar siempre a tus padres en esa gran experiencia de formar la personalidad de una pequeña personita independiente.
ResponderEliminarMuchos hemos tenido la misma sensación, tal como la describes.
ResponderEliminarEnhorabuena y besos siempre.
Como se nota que has escrito este texto mirando a tu hijo y reflejando todo lo vivido y todo lo sentido a través de su mirada.
ResponderEliminarOtro texto que no tiene desperdicio.
Su hijo estará muy contento. Pero es un texto poco literario. Aquí el nivel está bajando, ya cabe cualquier cosa. Hecho de menos los textos con garra, con bilis, desde la profundidad. Pronto aparecrá por aquí alguna entrega de novelas de Jazmín.
ResponderEliminarCreo que tienes mucho más que escribir.Te felicito por este texto, sin saber si es experiencia personal o no.
ResponderEliminarUn Saludo
Maravilloso ejercicio de esferas concéntricas, de espejos que se reflejan entre sí.
ResponderEliminarEl recuerdo al servicio de la emoción, el presente enlazado con el pasado, con el futuro.
Estupendo texto, lleno de sensibilidad, poesía sin llegar a ser almibarado.
Un texto que toca el corazón y la inteligencia.
Me ha gustado mucho
Anónimo, te agradezco que con tu comentario me hayas hecho volver atrás en los textos publicados para leer este que, por mi apresuramiento, no había visto.
ResponderEliminarIgual que tú sigues pendiente de cuanto se escribe en esta Esfera, yo lo estoy de tus comentarios.
Por ello, quiero anunciarte que en breve publicaré un texto mío. Para que puedas comentarlo y disfrutes
Ayer fue un día complicado de mucha tarea. Se publicaron varios textos y alguno, como a Ana J. se me escapó. Éste fue uno de ellos.
ResponderEliminarA veces está bien llegar un poco tarde, pues uno se reconforta no sólo con el texto, sino con las lecturas que de él han hecho otros, y eso siempre enriquece.
A veces, sin embargo sucede, que los que beben bilis vomitan bilis y lo ponen perdido.
A veces parece que la literatura ha de ser un ejercicio de proclamación de la perversidad y la amargura.
No me extraña que muchos piensen que escribir es sinónimo de paranoia.
Por suerte para otros, como para Carlos, la literatura es un ejercicio para la vida, para su disfrute.
Yo también prefiero ese escalón, ese iris reflejado en el tiempo... Gracias, Carlos por compartir estas inquietudes con nosotros.
Las palabras son el recipiente de una idea, de un sentimiento. Cuando veo que el contenido llega intacto a cada uno de ustedes, a pesar de la torpeza de las palabras, me siento enorme, feliz. No sólo hay que saber escribir, quizá sea tanto o más importante sabe leer... En este sitio muchos hacéis de maravilla ambas cosas. Y eso es lo que a mí me vale... Mientras sigais queriendo leer, yo seguiré queriendo escribir. Gracias a todos, sin excepción, por lo que me aportais.
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